Mujer on constant sorrow

Por eso suele decirse que se muere uno cuando hay muerte celebral, no cuando deja de latir el corazon ....ahi se queda la poesia , en los latidos ausentes . Besos

Bueno, quedemonos mucho tiempo a este lado de la poesía...besos

La poesía de la muerte debe ser como un escudo para librarnos del miedo. nada queda.
¡Qué cosas!

Quizás sea así: la sorpresa de la muerte como una mirada agazapada sin poesía.
Pero es un buen consuelo saber que dejamos aquí la poesía que no nos llevamos con nosotros.
Por algo tenemos corazón.

Besos

Una bomba muscular, nada más.
Que a veces estalla hacia dentro, claro. ;)

Pero entonces, la vida si no se queda aquí, ¿adonde va?

Un abrazo

Caramba!, ese cuadro me impresionó una barbaridad la primera vez que lo ví, que debía tener como 13 años.

Dice Vd. bien: todas las veces que he estado a punto de correr hacia la luz se me ha venido a la cabeza algo como: "así que era esto..."

se pueden morir tantas veces estando en vida...basta con que esta deje de tener sentido.

Y sin embargo se mueve..
Hacía muchísimo que no veía ese cuadro, por lo visto me quedó grabado, y estaba ahí, en algún rincón;)
Vengo de un blog amigo, me gusta tu espacio.
Un saludo

uy!!! Vine pensando que eras otras "sorrow" y....pero igual volveré. saludos desde Barna.

Y...¿cómo se llaman a los que matan el alma?
(No seas tan susceptible)
Besos

Sea en prosa o en verso, es toda una experiencia para contar. La sensación de despedirse de la vida bajando una cuesta en una bici sin frenos...una palabra: corazón, eso recuerdo...salí de aquella, para contarlo, nunca latió tan deprisa como aquel día...

Qué bonito eso de los "latidos ausentes", CHURRA. Siempre me ha dado mucha pena de esos corazones que siguen latiendo sin conciencia...

¡Sí, FERNANDO, que nos quede poesía para rato!

Todo lo más, MIA, quedamos "en tiera, en humo, en polvo, en sombra, en nada". Menos mal que nos queda la poesía...

Y mientras lata, YBRIS, seguiremos vistiendo de literatura esa mirada final. Pero nosotros no nos quedamos, no... (siempre me ha encantado el título de tu blog).

Es mucho más y tú lo sabes, ADULTER. Y explotar, vaya si explota de vez en cuando...

P.D: una cosa es hablar de la muerte y otra encontrarme con ese link de tu página de buena mañana. Todavía estoy en shock ;)

No sé por qué intuyo que mi respuesta no te iba a gustar, JULIO...

PCBCARP: a mí también me impresionó y el título me parece que le da un matiz interesante: mejor no esperar a la autopsia para que alguien descubra que había un corazón.

Ya lo sé, ROSE, pero uno sólo se muere una vez de verdad. Lo demás es metáfora y, al menos para mí, mientras hay vida hay esperanza. Y viceversa.

Es que impresiona, AZZURA. Yo también te he visto por algún blog amigo. Ahora me voy a visitarte ;)

Pero bueno GEO, ¿acaso hay otras Sorrows? Ay...una que se cree única... En la Edad Media se mataba al portador de malas noticias, pero te perdono si vuelves :p

¿No lo dirás por ti, no, MNEZ? Que ya te conocemos la vena poética. Lúgubre, pero poética y donde hay poesía...

(Susceptible, no, hombre, guerrerilla nada más, jeje)

Jo, MM, qué cosas... A mí en esa situación sólo se me ocurriría un poema:

"Virgencita,Virgencita,
¡Que me quede como estoy!"

Un beso a todos, corasonsitos míos (joer, ya parezco la Igartiburu. ¡Quita, bicho, quita!).

Menos mal!!! que me habías dejado con la duda jajajaja.
Y yo soy más torpe que tú...

Absolutamente desgarrador el cuadro!

Paula, si más que nada es una pregunta que dejo en el aire. Yo no creo en reencarnaciones ni en ninguna otra teoría. Solo se que tengo esta vida e intento disfrutarla al máximo.
Un abrazo

La muerte es incomprensible, pero, ¿y la vida, no lo es también? Al menos con poesía yo las comprendo un poquillo más.

Un besote :)

Me quedo en la orilla de las palabras, o mensajero que de cuenta de lo que allí existe.

Besotes

Tan delicado, tan efímero...pobre corazón, tan ensalzado por los poetas y tan fácil de parar...

Besos

voy a probar si me acepta el comentario.
un beso

Brillante relato Sra. Sorrow. Por alguna extraña razón, y mientras lo leía, me han venido a la cabeza imágenes en blanco y negro, duras e implacables, similares a las del "Sin City" de Frank Miller. Es curioso ver lo que pueden sugerir las mismas líneas a distintas personas. Así que os ahorraré una soporífera reflexión-perolata sobre la muerte, ya que mis conclusiones hoy son visuales.

PD: A ver si se decide Sra. Sorrow a escribir un libro. Ganaríamos un nuevo autor y tú la Underwood!!

Ya sabéis que Blogia está "malito" y nos tiene un poco colgados. Voy a intentar por enésima vez contestar a los últimos comentarios.

Jajaja...MM, si quieres un día hacemos competición... No sé yo quién ganaría...

Nunca mejor dicho, ATHOS.

Perdona, JULIO, es que siempre me da por pensar que tenemos ideas opuestas y no es así... La pregunta da para más de un post, pero un poco la he abordado ya en este ¿no?

Al menos, MANDARINA, la poesía nos cosuela del miedo ante lo incomprensible de la vida y también de la muerte.

Eso es lo que intentamos, FERFO, dar cuenta de lo que aquí existe mientras existimos y dejar nuestras palabras como regalo a los que se quedan cuando nosotros nos vamos.

Si es que lo raro es vivir, TRINI...

Pues ha funcionado, GAVIOTA. Así que bienvenida.

Lo del libro será en otra vida, creo. Pero, hablando de Sin City, ¿qué fue de aquel proyecto de hacer un cómic juntos? ¿Lo retomamos, REBABA?

Un besote a todos y disculpad la ausencia, que ha sido forzosa.

siento eso como el dolor dentro de esa hestoria
y losiento mas por eso algo nunca he acaba en mente y nunca espero que se allegar a un perso... beses para el todo lo que en lo que tiene lomismo hestoria

siento eso como el dolor dentro de esa hestoria
y losiento mas por eso algo nunca he acaba en mente y nunca espero que se allegar a un perso... beses para el todo lo que tiene lomisma hestoria