Mujer on constant sorrow

Me voy a cruzar otro puente. Esta vez aéreo. A Menorca.

¿No había una canción que hablaba de un punte y de las Baleares?

Os cuento a mi vuelta.

Hasta entonces, felices días.

“Para cruzarlo o para no cruzarlo

ahí está el puente”

El puente, Mario Benedetti.

Saad es un moro guapo y, probablemnete, el único vendedor de babuchas en toda la medina de Marrakech que no habla español y que no intentó atraerme a su tenderete con el consabido “¡todo bonito, todo barato!”. Tal vez fue por eso que entré en su tienda. O tal vez porque intuí sus ojos tras el brillo de las babuchas. O por simple casualidad… pero el caso es que entré y enseguida me fijé en unas preciosas zapatillas rojas bordadas con abalorios multicolores.

-¿Cuánto quieres?-pregunté.

-120 Dirhams-respondió al momento en un trabajoso español.

-Uff…-dije yo fingiendo contrariedad-80 te doy…

-¿80? ¿De dónde eres?-Curioseó.

-Española, andaluza, vecina, vamos. Y compro las mismas babuchas en Granada por mucho menos-le espeté tirándome un farol.

-Mira-comenzó a decir en francés-te explico por qué estas son mejores…

Y empezó a contarme una serie de detalles sobre la maestría del bordado, la dificultad del cosido a mano, la calidad de la piel de camella y no sé cuántas cosas más, porque la verdad es que yo no hablo francés. Pero le dejé hablar. En realidad daba igual, y yo hacía ya rato que me había olvidado de las babuchas y estaba más bien concentrada en unos ojos que se acercaban cada vez más a mí a medida que hablábamos.

Él, entretanto, movía mucho las manos mientras me demostraba lo flexibles y suaves, pero a la vez, fuertes, que eran sus babuchas. Pero yo ya sólo podía pensar en lo mucho que me apetecía tirarme de cabeza en esos ojos, nadar a placer por ese iris tostado e intenso, bucear por el negro brillante de sus pupilas y recalar por sus profundidades, hasta colarme en lo más escondido de su alma morisca…

De pronto, una pregunta en español me devolvió a la realidad.

-¿Entiendes?

-Sí, sí–dije yo entre despistada y segura- pero no te doy más de 80 dirhams. Ouaha?

-Ouaha–dijo él, reconociendo, para mi satisfacción la palabra bereber que se usa para cerrar los tratos y que yo había aprendido en otro tenderete unos minutos antes-. Tienes ojos de gata-añadió-y las gatas son peligrosas. ¿Cómo te llamas?

-Sorrow–contesté mientras recogía mi vuelta y mis babuchas. ¿Y tú?

-Saad-dijo alargando una a que a mí me pareció sensual y eterna.

-Hasta la próxima, Saad-le dije. Y le sonreí.

Me callé, sin embargo, lo que yo opinaba de sus ojos. Y es que, por un instante, me vi en mi propia fantasía  protagonizando la versión mora de La Pasión Turca.

¡Pena de diferencias culturales…!

Los vemos cuando empieza a despuntar el calor, con sus atuendos imposibles y su tono de piel color cangrejo, y nos despiertan una sonrisa. Los que he hemos nacido en el sur los conocemos bien, pero nos resultan difíciles de comprender. Son los guiris y ahora sé que para entenderles hay que vivir entre ellos.

Ahora la guiri soy yo, y cuando llega el momento de coger el avión para poner rumbo al sur es cuando de verdad siento que comprendo la mentalidad alemana.

Ayer volé, por fin, directa al sur y hoy me ha despertado un rayo de sol. Así que, mientras me preparo para ir a pasear a la playa, os dejo con un poquito de Urlaubstimmung, o lo que es lo mismo, ritmo de vacaciones ;)

 ¿Volamos? ¿Bailamos?

Como es sabido, fueron los monjes que fundaron la ciudad de Munich los encargados de velar con mucho mimo por la tradición que hoy la hace famosa en el mundo entero: la cerveza.

Y como también es sabido, los monjes se las han apañado muy bien a lo largo de la historia para mejorar sus condiciones de vida cuando las cosas se les ponían difíciles. Pero hay al menos un caso en el que tenemos que dar las gracias por esta habilidad, ya que nos ha dejado una tradición imprescindible de ésta mi amada ciudad alpina: la Starkbier, es decir, la cerveza fuerte. Y vive Dios que hace honor a su nombre.

Por Cuaresma, los monjes notaban que la reducción en la ingesta de proteínas les dejaba débiles y decidieron crear una cerveza que tuviera más nutrientes, pero también más graduación (ya lo he dicho, tontos no eran). 12º nada más y nada menos tiene la criatura que nace cada marzo en la cervecería  Paulaner de Nockherberg, al sur de Munich. ¡Y no se sirve en jarras menores de un litro! Unas jarras preciosas de cerámica gris, por cuyo borde redondeado asoma la espuma tostada de la cerveza negra que los monjes llamaron Salvator (ellos sí que sabían). Sólo de pensarlo se me hace la boca agua.

Ahora estamos en plena Cuaresma y yo ya empiezo a notar los efectos del ayuno, así que voy a rescatar mi dirndl (traje tradicional bávaro), me voy a apretar las tetas dentro del corpiño según la costumbre y me voy a entregar a la salvación a ritmo de polca y yoloreiiiiii…..

De ahí seguro que voy directamente al cielo con todos esos monjes.

Marzo es un mes que me sienta mal.

Es un quiero y no puedo entre el invierno y la primavera que me desconcierta y me desequilibra el alma. Es como febrero, pero más puñetero, porque hace promesas que luego no puede cumplir y aún no es abril, de modo que puedes, y debes, contar con lluvias, tormentas y hasta granizos de mal agüero.

Marzo es malo para la agenda, para el armario y para el corazón. Por eso paso por él siempre de puntillas, por miedo a quedarme atascada  eternamente en un marzo infinito de indecisión y dudas. ¡Qué horror! Creo que esperaré a abril para terminar de descongelarme, no sea que me eche a perder.

Y para colmo me paso la vida entre hoteles y aviones, que ya no sé ni para qué pago un alquiler. Más me valdría tener acciones de la Lufthansa...

En unas horas me espera Berlín, como siempre hacia mediados de marzo. De nuevo la maleta, el avión y una habitación de hotel (esta vez espero al menos saber dónde estoy cuando me despierte). El trabajo me atrapará la mayor parte del día, pero ya me las apañaré yo para dejarme atrapar también por la que para mí es una de las ciudades más apasionantes de Europa. 

Sed buenos. 

Hasta la vuelta. 

"Hombres de luz que a los hombres,

 alma de hombres les dimos"

Himno de Andalucía, Blas Infante.

"Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos"

Sombra del Paraíso, Vicente Aleixandre

La boda de mis queridos amigos amigos Toñi y Edu me da la excusa perfecta para dejarme caer unos días por Málaga.

Voy a ver si me emborracho de sol y me dejo mecer despreocupadamente por las olas del mar.

Por cierto, mamá: ¿Me preparas unas lentejitas?

“München leuchtete”

("Múnich brillaba")

Gladius Dei, Thomas Mann

Fue hace tres años y un día cuando llegué a Múnich. No era la primera vez que venía, pero algo me decía que esta vez la estancia duraría algo más que los 12 meses que aseguraba el contrato de mi beca. Lloré, pues, al despegar el avión (yo, que nunca lloro en las despedidas) y me preparé mentalmente para afrontar el reto de vivir mi propio sueño.

Entonces Múnich era azul.          Damals leuchtete München blau.

Azul como mis sueños                Blau, wie meine Träume.

y se me colaba en el alma,          Und sickerte in mein Herz, 

despacito,                               viel versprechend;

para llenármela de deseos           nahm mir den Schlaf

y dejarme en vela                      in den blauen Nächten.

en las noches azules.                 Damals leuchtete München blau, 

Entonces Múnich era azul.           blau, wie meine Träume.

Azul como mis sueños.

Han pasado 3 años y un día y para mí Múnich sigue siendo azul y sigue brillando. Porque tengo la sensación, en parte aterradora, de estar exactamente donde quiero estar cumpliendo mi condena.

P.D: Gracias, Angelika, por la ayuda con la versión alemana del poema.

Hace tiempo que me ronda la cabeza la idea de dedicarle un pequeño homenaje a la ciudad que me soporta desde hace 3 años. En este tiempo he tenido la oportunidad de conocerla bastante bien y hoy por fin me he decidido a materializar ese homenaje en forma de blog:

http://munich.blogia.com 

Puesto que la constancia es una vitud que poseo en medida variable, no puedo prometer nada, pero me gustaría que fuese una guía sentimental puesta al servicio de quien quiera perderse por sus rincones.

Sois todos binvenidos.

…por el  monte la sardina, tralará…"

Eso dice la canción y además dice que son mentiras. Sin embargo, estos días sí que ha habido una sardina corriendo por el monte, bueno, en este caso, una boquerona por el Tirol, que no es lo mismo, pero casi. La visita de mis hermanos me ha llevado a esquiar a Fieberbrunn im Tirol, una pequeña estación en los Alpes austríacos, cuyos paisajes me han dejado totalmente hipnotizada.  

Montañas azules, bruma de gasa, nieve mullida y ejércitos de coníferas centenarias; una cabaña perdida con su hilito de vida saliendo por la chimenea y la esperanza de encontrarme con algún duende o alguna bruja malvada al doblar la siguiente curva del camino, tal es la magia del paisaje.

Esta imagen me la apunté en mi Moleskine durante uno de los ascensos en teleférico. Os la dejo aquí junto a una foto que espero os transmita la paz que yo sentí ante este paisaje solitario, lleno de evocaciones y de silenciosa armonía.

Múnich sigue exactamente donde la dejé. La he encontrado algo más fría y desapacible, como una amante despechada, pero básicamente igual, ya que no ha tenido a bien recibirme con la bella alfombra blanca de nieve recién caída que yo esperaba. 

Esta ciudad es hemosa, lo he dicho muchas veces, pero últimamente me maltrata más de la cuenta y se me hace difícil amarla como es debido. Creo que sabe que le estoy siendo infiel y que me ronda la idea de abandonarla por unos brazos más cálidos, aunque menos elegantes.

Lo cierto es que no me la quito de la cabeza. De hecho, creo que mi corazón no ha viajado de vuelta conmigo y se ha quedado colgado del último atardecer que vimos juntos. Os dejo la foto. 

Se busca...

Mañana me voy a Málaga hasta el año que viene. Mañana me espera el mar. Me la traen floja las Navidades, la Nochevieja, los regalos y las comilonas, que yo lo que quiero son otras cosas.

Quiero pasear a mi Cuca por la playa y hacerle, nunca mejor dicho, perrerías.

Quiero levantarme cuando me plazca y desayunar en la terraza con el azul marino frente a mí.

Quiero pasarme la tarde en el Galerna con los amigos de siempre, empezar con el cafelito y pasar del aperitivo a los cubatas sin darnos cuenta. Luego, si encarta (uf… qué malagueña es esta palabra…cómo me gusta), un canutito a la orilla del mar, viendo las luces de la ciudad con la Farola y la torre de la Catedral al otro lado de la bahía.

Quiero ir de tapas al Pepa y Pepe (ese adobo, esos pinchitos…) o al Tóbalos si es que andamos por El Palo.

Quiero comer pescaíto en Las Palmeras y hartarme de espetos de sardinas recién pescadas.

Quiero family, mucha family, pero sin apreturas, que somos ya muy mayorcitos todos.

Quiero mar y quiero sol.

Quiero Málaga.

Mi Málaga, mi mar, mi sol… ese que me tatué en la espalda hace años ya para que nunca me faltara, aunque estuviera lejos, y que, sin embargo, tanto me falta.

¡Ay! Qué faltita me hace todo…

Vengo en tren de vuelta a Múnich desde Viena y me siento cansada. Pienso en muchas cosas al tiempo que un bello atardecer alpino pasa como una película ante mis ojos. A mi lado se encuentran personas muy queridas para mí que normalmente están lejos. Ellas, las mujeres de mi familia materna, duermen, cansadas de los paseos, las compras y las visitas, mientras yo aprovecho para poner un poco en orden mi cabeza. Me encanta viajar en tren. Me encanta viajar. Pero hoy tengo ganas de llegar a casa. A mi casa... Mi casa, que no es mía, en una ciudad que no es mi ciudad o tal vez lo es más que cualquier otra...Mi casa junto al mar, que ya no es mi casa, o tal vez es y será mi única casa...  Mil y un hoteles que no son mi casa, pero en los que cada vez necesito menos para sentirme como en casa... ¿A dónde voy? ¿De dónde soy?

Mis mujeres se despiertan y vuelve la actividad al vagón.

-Joder, abuela, cómo roncas

-¿Yo?

-Sí, mamá, tú...

-Pero si yo lo que he oído es a alguien roncar...

- Pues a ti misma, ¡jajaja!

-Anda, nena, calla ya... ¿No hay algo de dulce?

Risas y más risas... El señor que comparte con nosotras el vagón también se ríe, aunque no entiende nada de lo que hablamos.  

Entonces, un sonoro y cariñoso beso de mi madre sobre la mejilla me arranca una sonrisa que tiene una raíz muy honda en mis cavilaciones. Yo le cojo la mano y me echo sobre su hombro. Miro a mis mujeres reír y pienso que ojalá no se me olvide nunca que sí sé de dónde soy...

5 éramos 5. Pasamos por Amsterdam y Amsterdam pasó por nosotras... por cada una según su carácter:

-Vanesa, la becaria: sí, pasó por Amsterdam, pero Amsterdam no pasó por ella... ¡La Ronda Nocturna y La Lechera son dos cuadros distintos! No, Vanesa, no se trata de una lechera a la que despiertan por la noche...

-Claudia, la contable: sí, pasó por Amsterdam, bueno, sólo por algunas partes de ella... El momento Coffeeshop le producía estigmas, aunque, a pesar de todo, hay pruebas en su contra.

-Elena, la informadora turística: sí, pasó por Amsterdam, ¡y de qué manera! Brújula Linares la vamos a llamar a partir de ahora... Aunque Rolling Linares también le va. Esas manos, Linares, esas manos...

-Angelika, la realciones públicas: sí, pasó por Amsterdam y casi no vuelve. Digamos que Amsterdam también pasó por ella...y por sus venas. I want to get high...

-Y yo...bueno, yo no voy a echarme piedras sobre mi propio tejado ¿no? Si alguien tiene algo que decir ¡que lo diga!

Si queréis vernos en acción, a la becaria ya le ha dado tiempo a montar en vídeo el viaje de ida y hasta a colgarlo en youtube. Si es que vive demasiado bien...

Unos cuantos años después  viajo hoy por primera vez a Amsterdam y una de las cosas que haré será buscar sus huellas. Hay recuerdos literarios que forman parte de mí y me acompañan allá donde voy, por infantiles que sean.  

Fue hace 17 años. Mis padres me propusieron ir a pasar unas semanas a Alemania, a Munich, y yo acepté encantada. Fue mi primer viaje al extranjero y en él me contagié de dos virus de los que todavía no he podido curarme (y tal vez no lo haga ya nunca): la aventura de viajar y la cultura alemana. Recuerdo como si fueses ayer la ilusión con la que cogí sola aquel avión de la compañía LTU que debía llevarme a Frankfurt y de ahí a Munich. Sola. Eso era lo más gustaba de todo. En Munich me esperaba mi tía Mavi, en realidad prima de mi madre, medio alemana y casada con un bávaro de pura cepa, el bueno de Fritz.

Recuerdo cómo me llamaron la atención aquel aeropuerto tan grande y esos largos pasillos con cintas transportadoras que recorrí en compañía de una azafata, con la que intercambié mis primeras palabras en alemán, las mismas que había aprendido con la prima de mi madre en sus vacaciones en España. Recuerdo las tardes de septiembre (ella siempre venía en septiembre), en aquella playa del sur ya vacía de turistas, oyendo sus historias sobre Munich, Baviera, Austria, el norte de Italia y lugares lejanos como Sri Lanka, a los que iba de vacaciones. Yo quería ver todo eso. Todo eso y mucho más.

Durante esa mi primera estancia en Alemania me enamoré de la ciudad en la que hoy vivo y supe que tenía que volver. La idea se me fijó en la mente y me trajo de vuelta, pasados muchos años, en varias ocasiones, hasta que terminé quedándome.

Hoy he hecho un largo viaje y he tenido mucho tiempo para pensar. He pensado en la aventura de viajar. En cómo me sigue ilusionando como a aquella "mafaldita" (así me llamaba mi padre, háganse una idea) de 11 años, a pesar de los muchos viajes y de las responsabilidades adquiridas. Y recordando la ilusión con la que viví aquel mi primer viaje al extranjero he sido consciente de que esto ya no es el extranjero. Es mi ciudad, mi casa, y lo es realidad desde hace mucho tiempo, porque es la ciudad que yo he elegí en aquel viaje hace muchos años. A veces incluso me pregunto si no fue ella la que me eligió a mí... 

"Muss es sein? Es muss sein!" ("¿Debe ser? ¡Tiene que ser!")

Estaré unos días en La Palma, trabajando, no creáis.

Hasta mi vuelta.

Está situado en pleno centro, a pocos metros de la Catedral y a los pies de la fortaleza, muy cerca, por tanto, de los centros turísticos y, sin embargo, dentro te parece estar muy muy lejos del mundanal ruido. Es un cementerio pequeño y bien cuidado, exquisito como los propios austriacos y lleno de encanto (si es que algo así se puede decir de un cementerio), con su capilla gótica y sus cruces de forja, todas distintas. Hoy estaba especialmente bonito. Las tumbas estaban vestidas de gala, elegantemente adornadas con lazos y cirios y flores todavía frescas, cubiertas por una leve capa de nieve reciente.

Paseo entre las tumbas y me paro a leer aquí y allí los epitafios. La tarde está desapacible:hace frío y el cielo amenaza con más nieve. Vienen a mi mente entonces los compases del "Dies Irae" y me dejo llevar. Dejo que suenen en mi interior las notas sublimes del Réquiem y pienso en Mozart, pobre niño, pobre hombre, tan querido y sin última morada, ni siquiera en la ciudad que hoy se presenta orgullosa de ser su cuna. "Sic transit gloria mundis".

"Dies irae, dies illa,

solvet saeculum in favilla

Teste David cum Sibylla"

Un respingo de frío me devuelve a la realidad. Se me antoja un café, en el Tomaselli, por supuesto, y encamino mis pasos hacia el famoso establecimiento, donde me pierdo entre cafés servidos en bandejitas de plata y eclécticas vitrinas de tartas. Mientras, fuera se hace de noche y el frío arrecia. Pobres muertos, pienso. Y se me ocurre que estarán mucho mejor los míos (mi bisabuela Victoria, mi abuela Caridad, mi abuelo Genaro), un poco más al sur, a la orilla del mar Mediterráneo.

Como diría mi amiga Bea, la vida no me cunde, señores.  Mañana salgo de nuevo de viaje, esta vez rumbo a Zaragoza (¡temblad Anita, Vicen y demás maños!). Me daré un buen paseo por la ciudad, unos cuantos en realidad, y espero poder disfrutar aunque sea un viaje de trabajo.

"Nix wie weg" (no hay nada como irse), rezaba la publicidad de un turoperador alemán (de viajar esos saben un rato) especialista en viajes de último minuto y yo lo suscribo, porque este gusanillo de curiosidad que se sigue apoderando de mi estómago ante una nueva escapada es sencillamente impagable.

Ya os contaré.

9 de la mañana. Me encuentro mal y me sabe mal estar concentrada en no vomitar en lugar de poder disfrutar del paisaje que parece reirse de mí en forma de curvas interminables. Cada curva: una mueca, y yo cada vez con cara de menos amigos. La montaña es sabia y milenaria y nosotros, pobres mortales, podemos ganarle una batalla  pero no la guerra.  Por fin una parada, gracias a Dios. Alguien quiere sacar una bendita foto.

Dejo atrás el autobús y me asomo al precipicio que se hunde a un costado de la carretera. El aire fresco me hace volver en mí y una mezcla de olor a pino y finísima bruma me recuerdan lo feliz que estoy de estar aquí arriba. No estoy sola, pero me lo imagino. Cierro los ojos un segundo y me olvido de todo por un instante antes de que vuelvan a asaltarme los problemas, que llegan en forma de llamada telefónica desde muy lejos. Paciencia, me digo.

Me siento fuerte, física y mentalmente. Mis pasos se hunden en la retama y agradezco no haber elegido el pantalón corto a pesar del espléndido sol que luce. Salimos del camino marcado siguiendo a nuestro guía particular, el bueno de Bernhard, o Bernardo "el andarín", como ya le llamamos cariñosamente.  A sus 67 años, este ingeniero alemán, ya retirado y reconvertido por amor a la naturaleza en guía de senderismo de la Federación Alpina Alemana, tiene una energía que ya quisieran muchos con la mitad de sus años. Me gusta verle caminar, seguro y aparentemente despreocupado, con su llamativo sombrero de paja adornado con plumas de milano y con las manos a la espalda, como quien pasea. Yo le miro y le doy en silencio las gracias por guiar mis pasos y permitirme perderme en el paisaje que se abre ante mí después de cada recodo de nuestro ascenso.

No es fin de semana y la Sierra de Gredos se muestra en todo su esplendor: imponente, inmensa y silenciosa bajo un cielo limpio y un cálido sol de otoño temprano. De pronto, junto al Refugio del Rey, llama mi atención una familia de cabras monteses. Estoy sorprendida de poder verlas desde tan cerca. Primero nos miran tímidas y un poco recelosas, pero luego se acercan y hasta se diría que posan para nosotros. Son ejemplares hermosísimos con ojos intensos y poderosos cuernos. Parecen tranquilas, pero no estoy muy segura de si les gusta la idea de que les hayamos molestado en su retiro. Más bien las veo resignadas y me da la sensación de que han perdido algo de su belleza salvaje a fuerza de estar en contacto con el hombre. No sé si es un precio demasiado alto.

Tras la pausa para comer, emprendemos la que será la última etapa del camino: parte final de la ascensión al Morezón y espectacular vista del Circo de Gredos. Es probablemente el momento más bonito del día. Con la llegada al pico se cumple el objetivo y el panorama, con la Laguna Grande al fondo, es una merecida recompensa. Nadie habla demasiado y yo agradezco que me permitan disfrutar de la paz que se respira aquí arriba. Se me antoja que en invierno debe de ser muy bonito, pero ahora lo que me apetece es bañarme en una de las pozas que veo a lo lejos. No puede ser. Hay que volver.

Retomamos el camino y descendemos, ahora sí, por el sendero marcado hasta la Plataforma. Entre risas y bromas (la bajada siempre es más distendida) la vuelta se hace agradable, mientras el sol sigue pegando fuerte. Como saben los que me conocen, el sol me da la vida y mis pilas se están recargando para los muchos meses de cielos nublados que están por llegar.

La jornada ha terminado. Ahora quiero ducharme y descansar. Después vendrá el momento de las relaciones públicas y pienso en ello con cierta pereza. Al final, golosa como soy y dejando atrás las ascéticas horas pasadas en la montaña, encuentro el consuelo  en las patatas revolconas y las natillas serranas que he visto que me esperan en el menú de la cena.

"Der Weg ist das Ziel", que dicen los alemanes. O lo que es lo mismo: el camino es la meta. Todo un descubrimiento este rinconcito de España, al que querría volver sin horarios y sin obligaciones. Probablemente lo haré, no me cabe duda. Pero hay tanto que ver...

Mañana me pongo de nuevo en ruta. Me esperan 5 días de naturaleza y trabajo en la Sierra de Gredos. Estoy ilusionada. Me apetece. Me hace falta. ¿De dónde me viene este impulso nómada? ¿Seré capaz de pararme alguna vez?

Pero, antes de irme, un poco más de Oktoberfest, ¿no? El caso es no parar...

Sí, amigos, ayer comenzó la Oktoberfest con puntualidad alemana a las 12 del mediodía. Y, como cada año, empezó al grito de "O'zapft is!", mientras el alcalde Ude hacía lo propio, es decir, clavar a martillazo limpio un grifo en un barril de cervza para poder comenzar a servir las pimeras Mass (cervezas de a litro). Como buen primer día de fiesta había un ambiente estupendo: música en directo, gente con ganas de pasarlo bien y mucha mucha cerveza. Yo este año me hice la remolona y llegué cuando a algunos de mis amigos ya les corría cerveza en vez de sangre por las venas, pero no hubo problema, porque los rezagados cogimos el ritmo rápido.

Ahora nos esperan 3 semanas de fiesta, cerveza y bavaridad. Prost!!

Dicen que Nápoles es el alma de Italia y yo creo que es verdad. Mamma mía qué ciudad... Absolutamente todos los tópicos que conocemos sobre Italia se hacen realidad en esta asombrosa ciudad y, sin embargo, la sorpresa te aguarda en cada esquina. Y, bueno, la sorpresa puede ser desde una maravillosa vista de la costa amalfitana desde el puerto a una pizza aún mejor que la anterior que has comido (que ya considerabas inmejorable) o también una moto que te asalta de pronto cuando caminas "tanquilamente" por la acera. Una o varias al mismo tiempo.

Nápoles es una ciudad viva: palpita, se mueve, bulle, te abre las puertas del paraíso con su luz clarísma y azul y, al mismo tiempo, las callejuelas de su centro histórico bien podrían ser la antesala del mismísimo infierno. O al menos de un purgatorio en el que todo ha quedado suspendido en un tiempo pasado no determinado.

He pasado un fin de semana alucinante en Nápoles. En la ciudad se respiran una alegría y una picardía tales que se hacen patentes en todas las facetas de la vida cotidiana. Pero también hay que decir que a veces parece una ciudad sin ley, donde cada uno se las apaña un poco como puede, y creo que es precisamente esta mezcla extraña la que da lugar a situaciones que parecen auténticamente sacadas del teatro del absurdo. Así, por ejemplo, nos jugamos la vida para visitar el Duomo, porque en la  plaza se estaba disputando un partido de fútbol en toda regla, organizado por dos equipos de muchachos reglamentariamente vestidos y chutando con intención de gol. O el hecho de salir de un restaurante a las 12 de la noche y vernos sorprendidas en medio del caótico tráfico por una lluvia de fuegos artificiales que celebraban un bautizo al lado de una gasolinera.

Y después Capri, Pompeya, los mercadillos, el paseo marítimo, las mil iglesias, el Vesubio...

Ver Nápoles y después morir. Si es que no te ha matado una moto antes de salir de allí, claro.

Ya que os he dejado una foto del Lago di Garda, os dejo también una del Val di Noto y sus manzanas. Bucólico, ¿eh?

Desde hace un tiempo tengo una época muy italiana. Vivo en Munich, pero la mayor de mis viajes y de mis escapadas de fin de semana se encaminan siempre hacia el lado sur de los Alpes. En este momento me siento enamorada de la cultura, las costumbres, la música y  la variedad del que llaman Bel Paese. No en vano vivo en la que los muniqueses llaman "la ciudad más al norte de Italia". Ya quisieran ellos.

El fin de semana pasado descubrí el Val di Noto, tierra de vinos y manzanas, y el bellísimo Lago di Garda. Aquí lo consideran su mar particular y de hecho los alemanes lo tienen un poco invadido, pero merece la pena librarse de los prejuicios y hacer una escapadita para disfrutar de su paisaje, su luz y su microclima mediterráneo a los pies de los Dolomitas.

Esta tarde me voy al otro extremo de Italia, geográfica y culturalmente. Esta tarde vuelo a Nápoles. Allí me esperan siglos de historia, mercados, mucho tráfico, bullicio y la excelente cocina napolitana. También el imponente Vesubio y mi añorada luz del sur. Eso es lo que espero, pero estoy segura de que me soprenderá.

Me han dicho que tenga cuidado, que los Napolitanos son de temer. Yo estoy tranquila. También soy del sur y si me sale la vena andaluza los napolitanos no saben con quién se juegan los cuartos.

Más a mi vuelta.

Con este chiste, fácil y tonto, comienzo éste mi post-resúmen de la estancia de mis amigos Nacho y Cris en Múnich. Una semana han estado por aquí y se ha hecho cortísimo: ellos no han parado de ver cosas y yo, que estaba además currando, pues no he parado, pero ha merecido la pena, porque lo hemos pasado genial.

Lo mejor es que el tiempo nos ha dado una tregua en este terrible agosto que estamos teniendo. El sol ha salido y hemos podido recorrernos la ciudad en bici e ir de biergartens, que para mí es de las cosas mejores de Munich. Desde luego las comilonas bávaras no habrán hecho muchos estragos en nuestras curvas, porque otra cosa no, pero pedalear hemos pedaleado un rato. De hecho he visto cosas que en 3 años en Munich por pereza no había visto. Es lo que tiene hacer de guía. Por ejemplo, el club de jazz Unterfahrt, al que hasta ahora no había encontrado el momento de ir. O tal vez la compañía adecuada... En fin, hemos tenido de todo. Hasta un paseo en bici bajo una romántica tormenta de verano, después de unas cervezas al son de polcas bávaras en el Englischer Garten. Bueno, la tormenta fue romántica al principio, porque después de un rato Cris y yo parecíamos las candidatas del concurso Miss Camiseta Mojada (si os portáis bien, habrá foto, jeje).

Es difícil elegir un hit del viaje, pero creo que me decantaré por el encuentro que tuvimos Cris y yo en el jardín del Palacio de Nynphemburg. Allá que íbamos las dos viéndonos a nosotras mismas en trajes de época, paseando bucólicamente, cuando de pronto un señor vestido de negro y alzacuellos nos saludó al oir que íbamos hablando en español. Le devolvimos el saludo, charlamos un momento y luego se fue. Se trataba del mismísimo Rouco Varela, antiguo e ilustre alumno de mi querido Colegio Español de Múnich. Sorpresas te da la vida. ¡Y Nacho con la cámara haciéndole fotos a los cisnes! Si hubiera estado ahí ahora tendríamos la "foto friqui" del viaje. En fin, a cambio os dejo la foto que prueba que Nacho y Cristina se lleva algo de bavaridad en sus corazoncitos, de lo cual me alegro. A mí la foto me sirvió de excusa para desempolvar los "dirndl" y ponerlos a punto para la inminente Oktoberfest. PROST!!!

Esta semana tengo visita. Después de darles un poco la murga, mis amigos Nacho y Cristina se han animado a venir por aquí. Por unos días nos sumergiremos en la bavaridad más pura e iremos de la cerveza blanca al codillo y de las salchichas a la cerveza negra, y tiro porque me toca, de Biergarten en Biergarten y de restaurante típico en restaurante típico. No puedo negar que me encanta lo de hacer de guía en esta mi querida Munich. La Frauenkirche, la Kaufingerstrasse, el Englischergarten, Marienplatz, etc... Todos esos sitios que de vivir aquí pueden llegar a pasarte desapercibidos, y que cobran nueva vida cuando los ves en compañía de gente que los visita por primera vez. Esta sobredosis de bavaridad me servirá además de aperitivo para la Oktoberfest: la fiesta popular más grande del mundo.

A Nachete lo conozco desde siempre y, durante años, fue más que un amigo. Noooooo, no penséis mal, Nacho fue durante años "cuñado" mío (entrecomillo la palabra porque siempre me ha sonado como algo muy serio). A Cris la conocí a través de Nacho hace ya una vida. En el grupo de amigos su casa es como la casa de Mónica en la serie Friends: punto de reunión obligada. Por eso estoy tan contenta de que me visiten por fin en mi hogar germano. Además, sé que Nacho lleva sangre bávara en sus venas: sólo hay que ver los ojillos que se le ponen cuando yo cuento mis batallitas muniquesas. Cris, por su parte, es una persona increíblemente entusiasta en todo lo que emprende.

Lo vamos a pasar en grande. Si consigo que se coloquen el traje bávaro, prometo foto :)

Os he tenido unos días abandonados (de nuevo), pero es que entre el cumple, visitas y el mundial estoy que no estoy en casa. Y me voy de nuevo...

En esta ocasión me espera Sicilia, una isla con la que al principio tuve una relación de amor-odio, pero que ha terminado definitivamente por conquistarme. De hecho es el tercer verano que voy y siempre llevo planes de cosas nuevas que quiero ver o hacer.

A mi vuelta os contaré. Me llevo el blog tradicional de toda la vida: el cuaderno de viajes y de ahí algo sacaré para el blog cibernético.

Hay muchos tópicos sobre París. Tantos, que parece imposible que la trillada Cité de la Lumière pueda llegar a sorprenderte más allá de lo que ya se ha escrito en miles de guías, novelas o canciones. Sin embargo, y a pesar de todos los tópicos, París es una ciudad especial. Vayamos paso por paso.

París es una ciudad poética. Efectivamente lo es. O si no, ¿en qué otra ciudad puede uno permitirse el lujo de tener trabajos tan poéticos como ser ascensorista de la Torre Eiffel o ser el guardián de la Gioconda? Y aquí tenemos otro tópico: La Gioconda. La gente dice: bah, la Gioconda  decepciona, es tan pequeña que no dice nada... ¡Falso! ¿Alguien se ha parado de verdad a mirarla? Es un cuadro absolutamente asombroso. Para mí la Gioconda no era en principio más que una asignatura pendiente, algo que, por diversos motivos,no había conseguido ver en mis dos visitas anteriores a París.Y ahora,  con todo el rollo de " El Código Da Vinci", la verdad es que tampoco esperaba nada espectacular. Pues me equivocaba. Allí llegué, a la solemne Gran Galería del Louvre, me abrí paso entre la gente, me coloqué delante del cuadro, que realmente es más pequeño de lo que uno espera (aunque sea absurdo pensar que porque una obra sea famosa ha de ser necesariamente grande) y me quedé mirando a ver si me decía algo. Y lo hizo. Yo ya pensaba que me estaba entrando una paranoia, pero realmente la Gioconda te sonríe y hasta entorna los ojos y se le ilumina la mirada. Nada de anagramas de nombres o dudosos misterios sobre si es un hombre o una mujer. La Mona Lisa es un cuadro magistralmente pintado, con una fuerza y una vida tales, que creo que hemos tenido que inventar todas esos enigmas para explicar la atracción que el pequeño retrato de una señora más bien fea, pintado sobre fondo convencional, ha ejercio sobre la humanidad durante siglos. Y lo sigue haciendo... ¿Qué ustedes han estado delante de la Gioconda y no les ha sonreído? Bueno, siento decirles que han de tachar a la Mona Lisa de su lista y volver a París a visitarla.

Pero amigos, lo más sorprendente, más que los deliciosos crêpes, los jardines y el propio Museo Orsay juntos, lo más sorprendente es la vida cool que un perro puede llegar a llevar en París y más aún si vive en Marais, el antiguo barrio judío. Sólo os iré: www.unchiendanslemarais.com. Sobran las palabras. Yo, que había decidido mudarme pronta y necesariamente a París, he incluido ahora en el plan a mi Chita y a mi Cuqui y las voy a convertir en las perritas más cool de Marais...y, por tanto, de París...es decir, del mundo ¿o acaso lo dudáis? 

¿Veis? Ya me voy imprengnando de la megalomanía y chauvinismo franceses. Ya estoy más cerca de ser una parisina de pro.

¡Dios, que alguien me pare! Vale, puede que me esté volviendo un poco paranoica...pero, os lo aseguro: ¡lo de la Gioconda es verdad! Y a los parisinos, que no a París, que les zurzan con hilo verde... que yo, con esa elegancia que nos caracteriza a los españoles, me salté la kilométrica cola del Museo Orsay y entré, toda glamour y educación, por la puerta de pases especiales, dando las gracias al guardia de seguridad y sin esperar más de 5 minutos de cola. ¡Ay, la bendita picaresca! Gran aportación de la cultura española a la historia de la humanidad...