Mujer on constant sorrow

Aquí comienza la historia de una mujer y su nuevo apartamento. Si queréis, os invito a compartir las vicisitudes del abandono del nido, la mudanza y todo ese largo etcétera de cosas que me quedan por hacer. ¡Puede ser divertido! Y sobre todo...terapéutico (al menos para mí).

Lo mío no ha sido normal, ya lo sé. Pasar de casa de papá y mamá a la burbuja protectora del Colegio Español no es independizarse. Bueno, un poco sí, pero desde luego no te haces a la idea de la cantidad de cosas que hay que tener en cuenta cuando uno se lanza a la "vida adulta": compañía eléctrica, seguro de responsabilidad civil, calefacción, teléfono, etc... y todo con su "espere un momento, por favor", "no, eso no es aquí, espere que le paso" y demás lindezas de la retórica burocrática para uso y disfrute del pobre ciudadano indefenso. Y encima en alemán.

Lo que me llama la atención es que la supuesta fría burocracia se preocupa del ciudadano, pero tal vez demasiado precisamente donde no interesa. Hoy he sentido dos veces nada menos que se estaban metiendo en mi vida, y las dos mientras me hacían el dichoso seguro de responsabilidad civil. Mi Beraterin me ha preguntado primero qué tipos de seguro tenía yo en España y aquí en Alemania antes de decidirme a hacerme éste con ellos: primera sacada de colores al contestarle que con mis 27 añitos he pasado del nido familiar al Colegio Español. La segunda ha sido al preguntarme ¡si tenía novio! Y todo, porque si tenía algo con alguien que podía volverse serio, no dejara de avisar para ahorrarnos una parte del seguro por no sé qué regla de tres (como no me interesaba he desconectado el chip).

En fin... la ciudad se preocupa por nosotros. Y luego dicen que la burocracia es fría.

Ya lo dice mi amigo José Luis: "no te negañes, no es una casa, es una cárcel". Y tiene razón...

Hoy, queridos amigos, he ido a Ikea y creo que no podré volver en mucho tiempo. Hoy de verdad que uso este blog en plan sesión terapéutica, porque ha sido muy duro.

No puedo decir más, muero de cansancio...Más noticias en mi próximo post o en el blog de Eva, mi compañera de fatigas: www.evalopepoch.blogia.com.

Voy a ver si me evado y sueño que estoy lejos... en una playa de cálidas dunas de arena blanca y que un mar azul turquesa me espera al final del camino. Aunque probablemente cerraré los ojos y no veré más que cajas, carritos y muebles. ¡Bienvenido al maraviloso mundo de Ikea!

Pues aquí estoy. Como podéis ver he trasladado las tres entradas que había escrito en el otro blog para tener aquí la crónica completa de mi mudanza. Aquí sí se puede escribir, así que no sed perezosos y dejad caer de vez en cuando algunas líneas.

Ikea es como la vida misma. O como la muerte. 

Lo primero es un larguísmo camino de peregrinación hasta la ansiada meta. Un camino que, para las almas perdidas que no tienen coche, es aún si cabe más penoso. Para mí, que no tengo coche (¡con lo que yo he sido!), el camino constó de tranvía, metro y autobús por la estepa helada del extrarradio muniqués, ahí es nada. 

Pero bueno, uno va con ilusión, descansado y con ganas de comerse el mundo, así que el arduo viaje se pasa rápido. Y enseguida te hacen subir...al cielo. Allí está el mundo Ikea en todo su esplendor. Todos los muebles montados en sus ambientes ideales y todos a tu alcance. Es como hacer la carta de los reyes: ves lo que te gusta y te lo apuntas. Así de feliz. Que si la mesa en este color, el mueble de tal otro...vamos, un paseo en el que tú ya te vas haciendo a la idea de lo que será tu casa...algún día no muy lejano. Lo que ocurre es que la cosa no queda ahí.

Después del paseo y de reponer fuerzas en el restaurante Ikea, cuando uno cree que ya en breve se va a casita, pues no, entonces llega el descenso  los infiernos.

Bajar del paraíso Ikea a su correspondiente submundo es como pasar de creer en los reyes a saber que son los padres en 5 segundos y sin tiempo para disfrutar. Bueno, digamos algo más, lo que tardas en atravesar el largo purgatorio del menaje del hogar. Ollas, sartenes, platos, vasos, edredones, lámparas...y uno se plantea llegado a ese punto la duda existencial de en qué momento llegaron a su casa (la de sus padres) todas esas cosas aparentemente insignificantes que siempre estuvieron allí. Pero, como todo en la vida, este peregrinaje también se pasa y llegas a la parte más siniestra de la reina de las casas de muebles.

Porque en el submundo de Ikea no hay camellos que carguen con los regalos que uno se ha apuntado tan algremente en su lista de reyes, a pesar de que una también es una reina, o al menos eso piensa.  Aquí lo que hay son unos carros incomodísimos donde apilar las cajas en las que supuestamente están tus muebles, aunque relamente no te lo acabes de creer. Y piensas incrédulo ¿de verdad que en esta caja tan chunga está mi escritorio?

En esta zona infernal ya no hay ambientes bonitos, ni colores, ni empleados sonrientes de Ikea que hacen las delicias del consumidor. Aquí sólo hay estanterías, números y cajas, muchas cajas. Y, para tu desgracia, una carta de reyes interminable hecha con demasiada ilusión. 

Finalmente, deslomado, sudado y cansado, uno acaba y paga y hace enviar todo al nuevo apartamento y coge el autobús de vuelta y el metro y el tranvía y llega a casa... y piensa feliz que lo ha conseguido y que cual Perséfone se ha librado del yugo infernal de la maléfica Ikea. Pero la sombra del montaje aparece negra en el horizonte... Entonces uno se mete en la cama, y con una elegancia al más puro estilo Escarlata O’Hara, se dice a sí mismo: "mañana será otro día", mientras se duerme pensando en la cantidad de cosas bonitas y útiles y ¡a qué precios! ha comprado en Ikea: la mejor amiga del "homo in mudanza".

Hoy os doy sólo una pequeña recomendación: Jack Johnson.

Cuando el día ha sido un desastre, una canción no lo hará ir a mejor, pero al menos puede tener la virtud de mejorarte el humor. Lo dicho, para los no iniciados: www.jackjohnsonmusic.com.

Una canción tuya bastará para sanarme...

Gracias, Charlie, por ponerme la primera canción de Jack Johnson.  Ahora ya no puedo, ni quiero, desengancharme.

Hace meses empecé a recibir e-mails de una tal Carolina Jurao a la que no conozco, al menos personalmente. El primer e-mail que recibí de ella lo borré, el segundo también y, al recibir el tercero, decidí escribirle para decirle que  restaba recibiendo yo los e-mails que ella probablemente enviaba a su amiga Paula. No hubo respuesta y desde entonces sigo puntualmente recibiendo los mensajes donde cuenta sus exámenes, sus amores, sus viajes, etc...Debo reconocerlo: los leo y admito que hasta con cierto interés. 

Por fin el otro día he conocido a Carolina: tiene 22 años, es rubia, argentina (lo de su nacionalidad ya lo había notado) y estudia derecho. ¿Qué cómo la he conocido? En su último e-mail enviaba adjunto su cv con foto y en él un poquito más de su historia. Me pregunto si me seguirá informando de sus movimientos y si un día me dirá que ha acabado la carrera, que tiene novio, que se casa, que se muda, que está embarazada o todo al revés.  

¿Es esto la globalización, es el destino o es pura casualidad? En cualquier caso resulta inquietante...